Pomada para labios

Querido diario:

Era la hora punta y acababa de abordar el abarrotado tren E en la estación Penn.

Noté un asiento vacío al lado de un hombre muy grande y de aspecto intimidante. Llevaba una vieja chaqueta de motociclista y su cabello estaba desordenado, haciendo juego con su expresión facial.

Me dije a mí mismo que no juzgues un libro por su portada y me senté a su lado. Hice lo mejor que pude para no toparme con él y mantuve mis ojos mirando hacia adelante.

Después de unos momentos, sentí la boca seca. Saqué mi lápiz labial y lo apliqué en mis labios.

Un momento después, un hombre gigante sentado a mi lado metió la mano en el bolsillo y sacó su lápiz labial.

«Yo prefiero las cerezas», dijo.

—Mitchell Choate

hombre de la rueda

Querido diario:

Vivo en East Village y voy en bicicleta todos los días hasta West Village y luego por el carril bici que bordea el río Hudson.

Después de un viaje de nueve millas, normalmente almorzaba en un restaurante tailandés en Greenwich Street y ataba mi bicicleta a un poste en Christopher Street, frente a una tienda de conveniencia.

Un día reciente, mientras seguía esta rutina, el dueño de la tienda salió y me sugirió que bloqueara la bicicleta de otra manera porque tenía tendencia a caerse hacia la parada del autobús.

Me dijo que vino a ajustarlo varias veces para que la rueda no se dañara con un auto o autobús. Le di las gracias y le pregunté si quería una taza de café.

Creo que en la ciudad de Nueva York no somos tan anónimos como podríamos pensar.

— Roy Fernández

envidioso

Querido diario:

Estaba esperando el tren 5 en Union Square en una sofocante tarde de agosto. A poca distancia de la acera, una chica que llevaba botas gruesas, un top corto de neón y una falda plisada estaba parada con una amiga, sosteniendo un enorme trozo de deliciosa sandía.

La sandía tenía sus envoltorios abiertos y la niña la mordía como si fuera una manzana. Como soy amante de las sandías, me subí al tren cuando llegó sintiendo envidia del bocadillo de la niña y pregunté: «¿No hay servilletas?».

Cogí el tren hasta mi parada, el ayuntamiento. Cuando bajé, volví a ver a las dos chicas. Habían comido sandía hasta la cáscara. Subió las escaleras detrás de ellos y los vio partir la cáscara por la mitad para que cada uno pudiera probar el último trozo de fruta.

No vi ni una sola gota de jugo en sus manos, ni una sola servilleta a la vista.

—Catherine Danaher

Princesa Leia en venta

Querido diario:

Algunos sábados de la década de 1990, durante los felices meses de verano fuera de la escuela, mi padre me llevaba al mercadillo de Chelsea.

Éramos solo él y yo, en el largo viaje en el tren número 1 desde el Bronx, y yo miraba por la ventana esas pocas estaciones sobre el suelo, y mi padre me observaba.

Me compró algunas cosas extrañas y aleatorias en esos años: un pequeño cuchillo kukri (sin filo) con una funda ornamentada en una ocasión y unas cuantas bolas de piedra blanca ridículamente lisas en otra.

Luego había una rara estatua de la princesa Leia Organa.

Llevo un tiempo coleccionando figuras de Star Wars. Solía ​​colgarlos en la pared, cada uno todavía en su embalaje.

Mis amigos estaban confundidos: ¿por qué no lo abrí? Pero sabía que mantenerlos en buenas condiciones, en su embalaje original, mantendría su valor.

La muñeca de la Princesa Leia que compré en el mercadillo todavía estaba en su envoltorio. Nunca había tenido una muñeca rara y quería una desesperadamente.

Le preguntamos al vendedor sobre el precio.

«¿Para ti?» Dijo. «Sesenta dólares».

Luego se dirigió a otro cliente potencial y repitió el mismo chiste estúpido. Luego lo hizo de nuevo. Y otra vez.

Me encantó esta rutina. Olvídate de la figura de acción. Me impresionó la extraña charla del vendedor. Para mí, esta rutina encarnaba el guiño, las insinuaciones y la actitud ingeniosa de muchos neoyorquinos.

Mi papá terminó comprándome la muñeca de acción y todavía a veces digo: «Para ti…» cuando me piden que ponga precio a algo, aunque nadie sabe por qué.

—Ian Parque

Corte personalizado

Querido diario:

Estaba en el mostrador de la carnicería de una de las tiendas de D'Agostino en el East Side de Manhattan. Sonó la campana sobre la mesa y apareció el carnicero.

«Por favor, dos trozos de ternera, de aproximadamente 1,5 pulgadas de grosor y aproximadamente 15 onzas cada uno».

“Usted no quiere un carnicero, señora”, dijo. «Quieres un cirujano».

-Molly Schechter

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Ilustraciones de Agnes Lee